ferita la vita che scorre,
stringo la mano acerba,
ferita la vita che graffia.
Il muro
alto
ondeggia
incerto il passo di chi s'appresta
alla chiusa d'ombra,
di chi danza e si volta,
di chi lo sguardo cade.
Volteggia la foglia, il ramo, il bosco.
Volteggia l'occhio intorno, oltre il sentiero.
Sdrucciola curva.
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