Di giorno in giorno
di misura in misura
cresce il nostro cammino,
ancora s'avvicina la ferita
della grande città,
ancora le sue strade si snodano al mio passare
lontano sulle colline ambrate,
lontano sui campi stesi a riposo,
ora, l'estate oscura lascia il posto
al chiarore del fuoco,
ai colori d'ottobre,
alle sue chiome d'ocra.
Gli aromi del bosco
lontani ora da dove vive l'inizio.
E io ricordo quel giorno
in cui tutto splendeva,
la mano bambina sistemava i suoi sassi,
sotto il lillà il cielo era sereno.
Il giardino segreto dell'infanzia
lambiva la veste gialla,
la rete il muretto,
scaldava il sole i piedi
e insieme le radici dell'albero dalle mille braccia;
tra le ortiche crescevano ignari i fiordalisi.
Avanti ancora
rocambole e parole di fumo,
coriandoli sull'erbe grasse di verde lucente
e piogge dal tetto.
Si sente il fischio del treno che passa,
s'appiglia al rovo la linea di frontiera.
I passi e gli sguardi
Troppo tardi non arrivi la sera
amante di licheni e muschi
scorteccia il vento
il giorno lunare.
Mentre il sole scalpita sul pendio
l'erbe fremono al suo passare quieto d'ombra.
Promessa di pioggia è nell'aria
il tuo lenire terso scivola tremulo.
La rosa cede il suo profumo ed io l'ascolto.
Andava lenta
la calma di sasso scuro
sul selciato ombroso,
nel pomeriggio preso d'altra voce spenta,
Andava lieve l'ala dell'usignolo dal rovo.
Feroce e sordo il sole alto
più non scendeva l'imbrunire con la sera quieta.
Ti sporgi candida
il tuo profumo manca di vento soltanto,
le braccia fremono di respiro in respiro,
s'arriccia la vite al legno odoroso di spezie.
D'antico lamento il melo si scopre
e intorno occhieggia la rosa.
Si freme d'altra vita e d'altra siepe
lo sguardo ventoso resta.
Farfalle
liquido l'occhio che guarda,
si commuove la piccola mano,
il salto freme d'incantamento,
gira intorno l'aria vespertina
e più non teme la spina.
Luce che s'attarda
la notte nel fondo del cuore.
Nel verde perso del bosco
prendevi la mano pesante,
il vecchio olmo apriva le braccia
e il sentiero scorreva ombroso.
Nel fiume il vento lisciava
il sasso di muschio verde.
Sul tronco rugoso
serpeggiava il lichene vivo.
Viene incontro la sera
mentre luccica di lunare biancore
il biancospino aguzzo
dietro il muro di cinta,
oltre la siepe
di casa.
Era scosceso l'antro
d'incavo vuoto e magro lamento del corpo.
Trasparenze d'ossa e gracili respiri
sottendono l'aria piano.
Un sentire diverso ci prende le mani
e cercano gli occhi l'atteso ritorno.
La casa è coloro che vi abitano.
"...e tutti coloro che entravano capivano l'incedere lieve della fanciulla che oltre la soglia accarezzava l'erbe incolte..."
Solo tu conosci quest'aria intorno,
d'altra specie sale il ventoso pendio.
S'apre un suono d'arpa
nel silenzioso mattino
tra voci che ridono antiche;
fiori e ronzii, erbe e venti lievi
sulla soglia lasciano il posto
al passo lento che sale.
Tutto cambia e muove l'occhio.
