Se fosse il fiume
deserta china
che rifrange,
lento scorrere
venoso,
attesa che riversa
d'acqua lucente.
Cielo d'ombra
la sera turgida
riscopre.

Ciò che conta
nasce conchiglia.

inverno

che viene...

specchio

purezza
d'istante limpido
sogno di fumo,
alito
di vento
rifrange lo specchio
e sfiora la pelle.
S'attende
la sera.

Quel che appare non è

neve

Sapore
incerto canto
nell'aria,
interno giorno
nell'aria .
Quiete che gela
il ramo 
e protegge la vita.
Bianchi detriti
di fiume, 
neve come neve,
onda di mare sospeso.
Ciò che conta
nasce silenzio.